En la obra de 
A Antonio Martín Infante hay que agradecerle cuanto menos una cosa: la recuperación para la literatura de un escenario apasionante. No lo digo porque a mí me apasione Huelva, que a estas alturas ya todo el mundo sabe que es así, ni tan siquiera porque pasear por las páginas de La maldición del Ateneo sea hacerlo por calles y parajes que conozco y por los que siempre que puedo paseo también físicamente, lo digo porque la Huelva que fabula el autor tiene componentes sobrados como para que con sólo poner a pasear a unos personajes por sus calles plenas de una suerte de modernidad cateta (un término muy de Huelva y nada despectivo, créanme) nacida de la coexistencia de ingleses y choqueros, de riqueza y miseria, de tradición y modernidad, de explotación y dignidad.… 
El punto de partida de este libro es, si me lo permiten, un tanto convencional, lo cual no es positivo a menos que su desarrollo lo convierta en un valor añadido: una esposa enjaulada en un matrimonio de valores tradicionales de apariencia idílica pero profundamente insatisfactorio que descubre el amor y a si misma gracias a la irrupción de una tercera persona. En un mundo ideal el hecho de que esa tercera persona sea del mismo sexo o no que la protagonista no debería ser relevante, sin embargo hay que reconocer que literariamente hablando le añade cierta riqueza porque suma complicaciones a una situación de por sí delicada.… 
Cualquier obra capaz de abarcar lo inabarcable merece reconocimiento y elogio y Trescientos poemas de la dinastía Tang es sin duda uno de los escasos ejemplos que podría citar. Es inabarcable no sólo por la dimensión del objeto de estudio de la obra, tan inmensa que reconozco que hasta leer el magnífico prólogo del profesor Guojian Chen, responsable de esta edición, no me resultaba ni tan siquiera imaginable. Dicen que los chinos han escrito tanta poesía, probablemente más, que el resto de la humanidad junta. Tras leer este libro uno se lo cree.
La dinastía Tang abarca los años comprendidos entre el 618 y el 907, lo que se calcula que incluye a unos 7.850 autores y unos 208.386 poemas (la exactitud de la cifra me hace pensar que estos son los registrados, aquellos de los que aún tenemos constancia, que siempre son menos de los escritos) y la recopilación original, que corrió a cargo de Literato solitario del estanque fragante, trató de resumir esa época dorada en trescientos poemas a los que el profesor Chen ha añadido unos cuantos más cuya inclusión era, a su juicio y al parecer del de la comunidad de expertos, necesaria.… Leer la reseña completa del libro "Trescientos poemas de la dinastía Tang, de Literato solitario del estanque fragante" “Trescientos poemas de la dinastía Tang, de Literato solitario del estanque fragante”
Saben, y los saben porque son lectores tan fieles como atentos, que siento una cierta debilidad por 
Se supone que 
Les voy a ser sincero: lo primero que sentí al tener Bruja entre mis manos fue miedo. El precedente de 
No es difícil describir Un amor que destruye ciudades, lo complicado es transmitir la sensación de asombro, admiración e incluso incredulidad que provoca este pequeño y deslumbrante libro, sorprendentemente moderno para ser de 1947. Eileen Chang, autora que me era desconocida, es probablemente la pieza que faltaba para completar el puzzle de la literatura china contemporánea, de la que nos llega quiero decir, porque es una autora diferente, muy libre, supongo que para los estándares de su época incluso descarada. Si tuviera que establecer algún paralelismo con una referencia más habitual entre nosotros me atrevería a definirla como la Dorothy Parker china.… 
Soy un lector obediente y disciplinado, ya lo saben quienes me hayan ido leyendo estos años, de forma que si leo un libro que se titula Un largo sábado empiezo a leerlo un sábado, como debe ser. Sin embargo no he podido acatar la otra premisa, la de la longitud porque por más que me hubiese gustado disfrutar de su lectura un largo día o mejor varios de ellos, lo cierto es que el sábado se me hizo muy corto. Así de apasionante y adictiva me resultó la lectura de este libro de George Steiner que se lee literalmente de una sentada.… 
