Manual de despedidas, de Jana Benová
Uno debería estar en condiciones de poder explicar de qué va un libro cuando se plantea escribir una reseña sobre él, algo que en el caso de Manual de despedidas no tengo especialmente claro que yo pueda hacer, sin embargo tengo una certeza a cambio que en cierta medida la compensa: puede que no siempre haya sabido entender lo que trataba de transmitir la autora, pero sí puedo asegurar que me ha gustado cómo lo hacía. La narración es fragmentaria y el tono a veces roza el surrealismo, pero el humor y la mirada brillante que Jana Benová es capaz de imprimir a su historia, hacen que uno disfrute de ella pese a las dificultades que presenta la novela.… Leer la reseña completa del libro "Manual de despedidas, de Jana Benová " “Manual de despedidas, de Jana Benová ”
Todos los barcos se hacen a la mar con un tesoro, uno que no declaran en el manifiesto ni consta en el cuaderno de bitácora, uno que no se envuelve en un halo de misterio romántico si naufraga porque no está ligado tanto al propio barco como al propio mundo marinero. Ese tesoro son esas palabras tan propias del mar, precisas y preciosas, a menudo inaccesibles para los no iniciados pero aun así igualmente seductoras. Este atlas tiene localizaciones, coordenadas y muchas historias del mar, pero también tiene palabras como mesana, bauprés, trinquete, pecio, bajío, filibustero, pañol o una de las más sencillas pero de mis preferidas: grumete.… 
En los compases iniciales de la novela, Colin Blackhill, un veterano voluntario, lleva a Lola Freixido en su avioneta a la zona en la que había desaparecido su amiga Beatriz, a la que va a buscar, y le pide que mire por la ventanilla cuando están sobrevolando el río Congo. “Te va a parecer pura magia”, le dice. Y en efecto, así es. Es en ese momento cuando Lola comienza a dejarse seducir por la belleza de la naturaleza africana, cuando empieza a respirar esa Bruma verde, aunque la inhale por los ojos. “Esas aguas tejen la vida”, le dice, y ahí es cuando también al lector le pasa como a Lola, empieza a caer rendido ante la belleza natural de una de las zonas más hermosas, pero también más peligrosas del planeta, porque las letras, al menos las que contienen tanta sensibilidad y talento, tienen ese mismo efecto, tejen vida y emociones, y el lector mira a través de esa ventanilla con Lola y se queda atrapado en su retina hasta la última página del libro.… 
El punto de partida de este libro difícilmente podría ser más atractivo: ver animales que no se ven. Dicho así puede parecer insensato, pero nada más lejos de la realidad, es un proyecto viable (incluso necesario) porque el autor, Gabi Martínez, tiene un método infalible contra la invisibilidad que se basa no tanto en verlos directamente como en observar su huella en la gente y el territorio de ocupan u ocuparon, sea en la realidad o en la fantasía, que en eso de dejar su impronta en el imaginario colectivo tan válidas son la una como la otra.
No sé si alguna vez se habrán parado a reflexionar sobre la expresión justicia poética, si es así seguro que cada uno habría llegado a sus propias conclusiones pero me atrevería a pronosticar que sería una minoría, por no decir que no habría sido nadie, quien hubiera pensado en la figura de un juez que, además, fuese poeta. No es que lo uno esté reñido con lo otro, sin embargo, en las contradicciones que incurre la mirada del protagonista de Arde el musgo gris se encuentran muchos de los resortes de esta original novela. Y si después de esta breve introducción ya sí han pensado en las dificultades de aunar las miradas poética y jurídica de un personaje, prueben a imaginar escribir una novela con un protagonista que, ademas de juez y poeta, sea un personaje real, una suerte de padre de la patria.… 
que la imagen que me evoca este libro de un título de por si tan poético y evocador como El sonido de un tren en la noche no tenga nada que ver ni con el tren ni con su sonido ni con la noche ni, ya que nos ponemos, con el libro, con la historia que cuenta. ¿Y cuál es esa extraña imagen, se preguntarán? Pues mi imaginación juguetona no podía quitarse de la cabeza la de un arrozal, y es así porque tenía la sensación de que si esta magnífica novela fuese un cultivo su sistema de riego sería ese, por inundación, porque así es como se distribuyen las emociones y los sentimientos en este libro, como una capa fértil y omnipresente que empapa cada una de las páginas, de las que brotan ante los ojos del lector que asiste tan atónito como encantado a un despliegue emocional y argumental inusual y felizmente intenso.… 
No solo el autor de Las hogueras azules, por algo es poeta, es capaz de definir sus poemas mucho mejor de lo que habría soñado yo hacerlo:
De Cuadernos de tierra me sedujo la idea con la que el autor justificaba sus caminatas: “se adueñó de mi cierta filosofía del camino en las antípodas de lo deportivo; es decir, andar no como un reto físico, sino como la búsqueda de un impreciso estado mental”. No podría estar más de acuerdo con esa filosofía, siempre me ha encantado pasear sin rumbo, andar por el puro placer de andar, sin ruta ni objetivo, hacerlo simplemente por disfrutar de la experiencia. Tras leer el libro no tengo tan claro que nuestra idea de caminar sea compartida, el autor sí que se marca un objetivo y un esbozo de ruta y aunque su concepción no sea deportiva, su rendimiento es poco menos que olímpico, pero he disfrutado de sus caminatas igualmente.… 
Que un poemario llamado Días de abril haya visto la luz tras el mes de abril menos poético que se recuerda, por más que sea una casualidad y no haya alarma, confinamiento ni enfermedad en sus versos, no deja de ser una muestra de justicia kármica elemental. Que Manuel González le devuelva la poesía a abril y a nuestros días es algo que seguramente no sea capaz de agradecer suficiente en esta reseña, por eso quiero que vaya por delante, porque esa sensación de regreso a ese lugar confortable que según en qué contexto podemos llamar bien poesía o bien hogar, sin duda ha impregnado mi lectura de sensaciones positivas.… 
Hay a quien le podría sorprender que alguien se disponga a comer un cocido adquirido en una pequeña tienda de comida preparada de su barrio y de las reflexiones que le surgen nazca un libro de casi trescientas páginas. Eso es sin duda porque no ha probado el cocido de mi suegra, las sensaciones que experimento yo cada vez que yo disfruto uno me darían para cientos o miles de páginas, pero carezco del talento de Paloma Díaz-Mas para discurrir entre ellas con esa inteligencia brillante y apacible con la que ella convierte su viaje en una experiencia literaria tan serena como apasionante a la que el lector llega como cuando regresa a la casa familiar, a ese territorio en el que todo le suscita un recuerdo, una emoción, donde se siente a gusto, se reconoce porque todo lo reconoce y es capaz de mirar desde la concordia y no desde la crispación.… 
Cuando leí en el prólogo que, al igual que la selección y la traducción, firma Inés Garland una reflexión de Mavis Gallant sobre la infancia (hay un temblor bajo los pies cuando un adulto en el que confiamos dice una cosa y hace otra) supe que me iba a gustar. Sin embargo no imaginaba que lo iba a hacer tanto, o de tantas formas, porque en Los cuentos de Linnet Muir hay mucho más que un entrañable retrato de la infancia.
Se declara la protagonista de Entrañas groupie de Bukowski, lo que no solo le honra sino que en cierta manera explica muchas cosas, desde el propio título (siempre se ha dicho eso de que escribía “con las tripas”) hasta muchas de las reflexiones sobre el alcohol y el sexo que habitan la novela. Porque es una novela, el hecho de que esté repleta de reflexiones mayormente contundentes, con una voz muy particular al tiempo brillante y coloquial y siempre directa no implica que no cuente una historia y que lo haga francamente bien, de una forma original pero con mucho ritmo y manteniendo siempre el interés del lector.…