Baruc, de Guillem Borrero
Tiene un gran mérito lograr que una novela con cuyo protagonista cuesta empatizar interese y se lea con emoción. Baruc, el personaje en cuestión, es un joven de 38 años sin oficio conocido pero con cuatro carreras a medias, lo que él no considera un fracaso, ni cuatro, sino una cualificación que le hace despreciar cualquier oferta de trabajo a su alcance porque no es lo suficientemente buena para él, y con un catálogo de habilidades prácticas para la vida cotidiana no mucho mejor que su curriculum profesional. De hecho, al inicio de la novela, sus virtudes se circunscriben a la capacidad de gastar con arte la tarjeta de crédito de su madre en la vida nocturna de una Barcelona que se nos presenta como una ciudad un tanto decadente que vive del recuerdo de lo que fue su encanto cosmopolita transformado en la actualidad en un problema de convivencia con el turismo.… Leer la reseña completa del libro "Baruc, de Guillem Borrero" “Baruc, de Guillem Borrero”
Tras un título indiscutiblemente hermoso como Las vidas posibles pueden encontrarse muchas novelas diferentes. Puede hacer referencia a los diferentes caminos que puede tomar una vida en función de decisiones o sucesos puntuales, las vidas que podrían haber sido si… un experimento del tipo 4 3 2 1, de Auster, pero no tengo la sensación de que sea esa la intención de Isabel Ortega Fernández. Mi particular impresión es que a la autora no le preocupan tanto las vidas que pudieron ser como las que pueden ser aún. Es evidente que el que en un momento dado uno apueste por la estabilidad de un trabajo bien remunerado en lugar de la incertidumbre de una pasión tiene repercusiones en su vida y la estabilidad laboral no impide que se consuma mucho tiempo en la búsqueda del equilibrio entre lo que se decidió ser y lo que se hubiera querido, pero entre Las vidas posibles siempre hay una posibilidad de cambio, las decisiones no se graban en piedra y las vidas que no fueron sí que pueden llegar a ser.… 
Las historias grandes caben en un hueso de picota, dice Ana Fabregat en uno de sus cuentos, y algo debe saber porque en este Como un hueso de cereza caben muchas de esas grandes historias que saben ser a la vez grandes y pequeñas. Nunca he tenido especialmente clara la diferencia entre picota y cereza, me temo, pero ahora ya sé algo más que tienen en común, su capacidad para albergar grandes historias. Que me perdonen en el Valle del Jerte pero me resulta más importante eso que la denominación de origen.
Los motivos por los que un homenaje a Dª María Mestayer de Echagüe es tan necesario como bienvenido, incluso emocionante si me lo permiten, son innumerables. A mí me basta con uno, es una de las fuentes de las que probablemente hayamos bebido todos los aficionados a la cocina del último siglo y medio. En mi casa, cuando aprendí a amar la cocina junto a mi padre, no había duda, curiosidad o discusión que no se resolviera con la sentencia “la marquesa dice…”. Era (y es) todo un argumento de autoridad. Homenaje a la Marquesa de Parabere es necesario, sí, pero no de cualquier manera, porque hasta donde yo sé sus libros siguen vigentes y disponibles en cualquier librería, de modo que una simple reedición no habría sido suficiente.… 
Siempre me he preguntado cual es el mérito mayor del que puede presumir un libro, y siempre he estado moderadamente convencido, al menos todo lo convencido que un irreductible militante en la duda como yo puede estar, de que ese mérito bien pudiera ser la capacidad de descubrirle un mundo al lector. El lugar donde el tiempo se equivoca me hace matizar esa opinión, hay un mérito mayor que introducir un mundo nuevo en los ojos del lector y es descubrirle su propio mundo, lograr sorprenderle con aquello que cree conocer y que de repente se le muestra como algo nuevo.… 
Como norma general, si lo que busca es leer a alguien que hable con pasión de su lengua y su literatura, elegir a un autor ruso es una opción inmejorable. Si además es poeta, no cabe duda que la cosa promete, pero si se trata de Osip Mandelstam, no hay muchas probabilidades de equivocarse. Gozo y misterio de la poesía, editada, traducida y prologada por Víctor Andresco, es exactamente eso, una muestra de amor a la lengua y la literatura rusas, un viaje por su poesía y su narrativa, una variadísima colección de reflexiones que arrojan tanta luz sobre la cultura contemporánea como pasión derrochó el autor en su escritura.… 
Dicen que lo que destaca de los niños de Edith Nesbit es que son niños de verdad, y es cierto en el sentido de que tienen esa capacidad pasmosa para aceptar los sucesos más extraordinarios con naturalidad y para aplicar una lógica tan aplastante como particular a sus razonamientos, en cualquier caso una lógica diferente de la de los adultos. A mí, sin embargo, y sin discutir lo anterior, que es rigurosamente cierto, lo que me llama la atención es lo extraordinariamente divertidos que son. Los niños y los cuentos. Tienen de todo: aventura, humor, ternura… pero a mí me ha encantado esa construcción de personajes entrañables sin cursilería, de esa fantasía desbocada pero que atrapa, que es verosímil si me permiten el uso de semejante término en historias plagadas de dragones y otros seres fantásticos.… 
Habría sido un placer leer este libro aunque no fuera un texto de Tolstói, porque la edición es tan hermosa pero sobre todo tiene tanta personalidad, algo que habrá que agradecerle a Decur, el artista responsable de las ilustraciones, que uno siente aun antes de leer que está ante una experiencia diferente. Y tiene mérito porque el cuento es exactamente lo que se puede esperar de él, Iván el tonto es uno de esos cuentos entroncados en la tradición oral rusa, extraordinariamente bien escrito y con un fuerte carácter moralista. Y es de Tolstói, así que están presentes el elogio de la vida sencilla, las virtudes de los trabajos manuales y los peligros de la ambición, del dinero y de la violencia.… 
Resulta difícil imaginar otro título para este libro que el que tiene, porque la idea de una montaña viva, difícilmente abarcable en su totalidad pero cuya compañía resulta extraordinariamente satisfactoria, con sus peligros, sus alegrías, sus cambios de humor y sus facetas ocultas, es precisamente la que se perdura tras la lectura. Uno puede no recordar detalles, especialmente le resultará fácil olvidar algunos toponímicos escoceses que de tan verbalmente inaccesibles resultan indigestos, aunque atractivos, pero difícilmente olvidará las sensaciones que transmite Nan Shepherd de su relación con la montaña, con los Cairngorms.
Es una buena cosa cartografiar los sentimientos: en caso de necesidad, si uno se pierde, agradece tener un mapa que le ayude a encontrar el camino de vuelta. Un mapa, además, con una enorme cruz roja bajo la cual se encuentra el tesoro, dos concretamente, se encuentra a uno mismo y a Ana Segarra dándole la bienvenida a ese lugar confortable que define la poesía en el que se puede ser lo que de verdad se siente que se es. Créanme, leí este libro uno de esos días en los que uno necesitaría más que un GPS para saber dónde se encuentra y fue Ana Segarra quien me cogió la mano y me trajo de vuelta.… 
El punto de partida de esta novela, si es que se le puede llamar novela, es inmejorable: un escritor descubre que su madre fue colaboradora de la policía secreta (creo honestamente que llamarla espía sería excesivo) durante la dictadura comunista húngara y al hilo del expediente, de la hoja de servicios de su madre, va reconstruyendo su pasado. Uno puede preguntarse cómo llega su madre a convertirse en delatora y Forgách puede llegar a contestarse: lo hace para continuar la labor de su marido (padre del autor), colaborador a su vez que tuvo que dejar de serlo por los problemas mentales que le aquejaron.… 
Crónica del último invierno es un libro ambicioso, no sólo se propone contar una historia (que, por cierto, cuenta muy bien) sino que además explica un país, su historia. Y resulta que el país es este y el autor, aunque más joven que yo, es de una generación parecida (porque recordarán que antes las cosas no iban tan rápido y no había una generación nueva cada diez minutos y si por casualidad la hubiera, no recuerdo que nadie perdiese su valioso tiempo en ponerle nombre). El resultado de esa narración histórica, que está perfectamente integrada en la novela, es ciertamente impactante porque no sólo lee uno lo que sucedió sino gran parte de cómo se sentía uno, el lector, al menos yo, se reconoce en esa sociedad que retrata y en esa historia que explica y creo que eso es un mérito extraordinario.…