El camarero
Reseña del libro “El camarero”, de Matias Faldbakken
Hace una década más o menos estuve en Varsovia por motivos de trabajo y recuerdo que una tarde, ya fuera del horario laboral, nos sentamos todos a tomar algo en una terraza de las muchas que hay en la plaza central de la ciudad, la que llaman plaza del mercado. Allí, mientras intentábamos doblegar con entusiasmo una gigantesca jarra de cerveza, el guía que nos acompañó durante la semana nos contó, orgulloso, que todos los edificios de la plaza y, en realidad, toda la ciudad, habían sido reconstruidos de la nada tras la Segunda Guerra Mundial, con el esfuerzo de los supervivientes y utilizando para ello todo lo que estuviera en sus manos, desde planos de ingenieros y arquitectos hasta, incluso, litografías y fotos de familia que se fueron encontrando entre los escombros de aquel horror.… Leer la reseña completa del libro "El camarero" “El camarero”
[Continuación] y a vida o muerte. O si no, yo prefiero hacer otras cosas con el tiempo y las manos. Porque le voy a poner a usted un sencillo ejemplo: vamos a ver… déjeme que piense, no suele haber muchos…
A veces pienso si de verdad se puede ser un escritor, digamos, mínimamente original cuando se escribe desde esas plácidas praderas vitales con ardillas y montañitas nevadas que ahora llaman “zonas de confort” (y que en esto de escribir tienen que ver, básicamente, con poder abrir la nevera un martes cualquiera y sacar un vino japonés bien frío importado de Tokio o de El Corte Inglés).
Leí Frío de vivir, el primer libro de cuentos que escribió Carlos Castán, en mi época universitaria, unos cuantos años después de su publicación y cuando uno lo quiere todo y además lo quiere, por supuesto, ahora mismo. Recuerdo que disfruté muchísimo leyendo aquellos relatos y que, como dicen los amigos de la editorial Páginas de Espuma, me hice fan de este escritor enseguida, bastante antes de que se pusiera de moda. Porque una literatura así, nunca es una moda. Por eso, ahora, 
Pues si os parece (y si no os parece también) yo esta vez voy a volver a la carga y a reivindicar de nuevo a las editoriales independientes de este país, ¡que son muy buenas, joder! Porque quiero recordar(nos) que un libro no es una mercancía más, un producto que vemos pasar cada dos meses por las mesas de las librerías como una puta lechuga envasada. El libro, la literatura, es un elemento transformador y también es, como justamente ocurre esta vez, un puente cultural fantástico, además de un elemento artístico de primer orden, por supuesto. Se me ocurre esto, así, a bote pronto y entre otras muchas cosas que ya le dejo a usted completar.… 
Hay una especie de cónclave del poder internacional, una logia al más puro estilo masónico (pero sin máscaras ni rituales sexuales, o al menos Angela Merkel lo disimula muy bien) que reúne una vez al año, a más de ciento veinte “personas” de primerísimo nivel en una ciudad cualquiera (o no) del mundo. Primeros ministros, presidentes de corporaciones bancarias y grandes empresarios o directivos de holdings de la comunicación. Los tres grandes poderes, vamos. Lo llaman El Club Bilderberg, no sé si le suena a usted. Sobre él existen un montón de teorías más o menos fundamentadas respecto a su naturaleza y al porqué del secretismo que le rodea, pues no se permite la entrada de la prensa a las reuniones (que suelen durar un par de días) y los asistentes pueden hablar una vez que estén fuera de lo que allí se haya comentado, pero tienen totalmente prohibido (tras firmar una especie de cláusula de confidencialidad), dar nombres de quién asiste o qué es lo que ha propuesto tal o cual persona, por aquello de salvar el culo.… 
He comenzado el Año de La Salvación, releyendo un relato. Sí, sólo uno, pero uno de extraordinaria factura, por supuesto que sí. Se trata de un texto clásico, muy conocido: El hombre que llegó a ser rey, del maestro de maestros Rudyard Kipling. Un relato que fue llevado al cine por John Huston y protagonizado magistralmente por Sean Connery y Michael Caine allá por mediados de los setenta. Pero además, como ocurre con otros clásicos, este también ha sido adaptado en varias ocasiones para su representación teatral y, a lo largo de más de un siglo, traducido y editado en innumerables formatos: en ediciones ilustradas, en forma de comic, en antologías clásicas, en recopilaciones de autor o de temática oriental, o como lo ha hecho esta vez la editorial Fórcola, con una edición muy especial y muy cuidada en la que se nos aporta un enorme valor añadido: primero y, principalmente, una traducción nueva y actualizada a cargo de Amelia Pérez de Villar (debo decir que la redefinición del título del cuento es un acierto en toda regla si nos atenemos, únicamente, a lo que nos cuenta el texto), en segundo lugar, un interesantísimo prólogo de carácter histórico y geográfico a cargo de Eduardo Martínez de Pisón, y, por último, un emotivo epílogo del conocido periodista y ensayista Ignacio Peyró.… 
Ayer me puse el despertador un poco antes de lo normal: a las cinco y media o así. Buena hora, ¿verdad? Sobre todo, para meterse en la cama. Aún no estaban puestas las calles, pero la Avenida 45 días por año venía hasta arriba de coches en desolada peregrinación. Lo hice para aprovechar. Para terminar de leer una novela (esta de la que voy a hablar) que me había enganchado incluso antes de empezar a leerla, cuando, tras ver la contraportada, pensé que Javier Sáez de Ibarra había decidido escribir un libro sobre mi vida (económica, claro). Aunque la verdad (patética donde las haya, lo sé) es que lo hice con el único fin de arrebatarle al día un poco de tiempo para leer; ganar minutos antes de que se levantaran las niñas y la madre (del cordero), antes de tener que marchar corriendo al trabajo de jornada partida (o de noche a noche, como dice un compañero) que me ha otorgado el azar, que no es otra cosa que esos ojos amarillos que intuimos sobre nuestras cabezas y que dirigen este cotarro desde vete tú a saber dónde.… 
A finales del pasado mes de Noviembre, se iba a producir en España, concretamente en Madrid, un hecho sensacional, como era la vuelta (otra vez en persona y como director) de Wajdi Mouawad, el aclamado y premiado escritor y dramaturgo canadiense de origen libanés que deleitó con Incendios a medio mundo (en España, el debut de esta pieza fue en 2008 en el Teatro Español y tuvo múltiples adaptaciones en diferentes etapas, entre las que cabe destacar la de 2016, representada en el Teatro de La Abadía de Madrid bajo la dirección de Mario Gas y con la interpretación (dicen los que la vieron) que estelar-como siempre-de la gran Nuria Espert), una pieza que forma parte de la tetralogía que lleva por título La sangre de las promesas junto con Litoral, Bosques y Cielos.… 
Ni sueños, ni androides ni ovejas eléctricas es el nombre de la inclasificable y surrealista novela que se ha marcado Rachel T. Rell, cuyo enigmático nombre artístico (¿guiño a Philip K. Dick, Rachel?) es directamente proporcional en términos de extravagancia y originalidad con este libro de carácter futurista y con tintes noir que nos presenta esta escritora y también periodista cultural. Un libro muy pero que muy pulp y también obsceno y provocador como pocos (algo que nos gusta mucho por aquí, todo hay que decirlo). Estamos, en definitiva, ante un texto que añade a la coctelera lo mejor de las películas de Tarantino, ciertas dosis de formatos narrativos gore y esas claves básicas del género de la ciencia ficción que podrían seguir la estela del anteriormente citado maestro Dick, al que la autora cita explícitamente en el inicio de la novela, o de otros textos no necesariamente de género.… 
Si tuviera que resumirle el sentido de esta interesante novela, plagada de reflexiones lúcidas que van acompañadas de mucha ironía y sarcasmo, de crítica social (y un poco de resentimiento también, todo hay que decirlo) sobre la gente de mi generación, la de los ochenta, le contaría que hace un par de meses me invitaron a una quedada de esas del colegio para rememorar no sé qué, y para recordarnos todos sin tripa o con menos culo. La promoción del 85, por el culo te la hinco, creo que la llamaron.