Hoy quiero confesar y confieso que, en la actualidad, solo hay cuatro autores nacionales (no cinco, ni tres, si no cuatro) a los que suelo leer con cierta asiduidad. Cuatro. Ahora ya puede usted llamarme esnob, endofóbico y tío feo y tal que igual hasta le doy la razón, pues no me gusta nada discutir y mucho menos con los amigos. No obstante, diré una única cosa en mi legítima defensa: no existe ninguna animadversión en mis lecturas y sólo se trata de una simple cuestión práctica, pues la vida y el tiempo de los hombres, mi querido sancho, es tan corta que bla,bla,bla,bla,bla…
Me gusta Celso Castro porque escribe pequeño, en minúscula, sobre asuntos tan grandes como el amor, que es una búsqueda, es pregunta y es respuesta, o lo contrario al amor, que a veces no sé muy bien si es el odio o el desamor, o un estado intermedio, o ninguna de las dos cosas. Lo contrario al amor es perderse. Al otro y a uno mismo. Pero también es el dolor, como ese cuchillo de obsidiana del que habla Sylvia. Un dolor pequeño y localizado, como sus textos, que se siente tan infinito que a veces lo ocupa todo.Entre culebras y extraños, de Celso Castro
entre culebras y extraños, así, en minúsculas, como escribe Celso Castro, empieza por un punto y aparte casi final. La muerte del padre de su protagonista. Y a partir de ese momento, todo lo demás. El duelo o este relato, en primera persona, de un adolescente algo psicosomático, enfermizo, extremadamente inteligente y sensible, para el que su figura paterna pesará más por lo negativo y por su ausencia que por todo lo demás.
Una historia de crecimiento que roza con lo poético, con razón viene su autor de la poesía, y se escribe con nombres propios.… Leer la reseña completa del libro "Entre culebras y extraños" “Entre culebras y extraños”