El hombre sin amor, Eduard Limónov
A veces pienso si de verdad se puede ser un escritor, digamos, mínimamente original cuando se escribe desde esas plácidas praderas vitales con ardillas y montañitas nevadas que ahora llaman “zonas de confort” (y que en esto de escribir tienen que ver, básicamente, con poder abrir la nevera un martes cualquiera y sacar un vino japonés bien frío importado de Tokio o de El Corte Inglés).
Pienso en esto a veces. Si, para escribir con autenticidad y hacer que usted y yo nos revolvamos en el sillón de dolor o deseo, no hay que estar quizás un poco mal de la cabeza.… Leer la reseña completa del libro "El hombre sin amor, Eduard Limónov" “El hombre sin amor, Eduard Limónov”