Caricatura, de Daniel Clowes
Aparte de un frenesí y una ilusión, la vida puede definirse como una colección de momentos. La naturaleza humana, sobre todo cuando uno alcanza cierta edad, tiende a colgar en la pared, junto a la foto de la comunión del sobrino, los mejores de esos momentos, y enviar nuestros desengaños y vergüenzas al cuarto de los ratones de la memoria. Pero no todo el mundo tiene la misma naturaleza. Por cada Leoncio León que ruge risueño por el mundo hay un Tristón que gime y se lamenta de que su vida sea un patinazo seguido de un coscorrón seguido de una infidelidad seguido de la revelación de nuestra insignificancia… Y gracias a eso, gracias a esos pobres desgraciados que ven la vida como el conjunto de esos momentos que los demás preferimos olvidar, existe la literatura.… Leer la reseña completa del libro "Caricatura, de Daniel Clowes" “Caricatura, de Daniel Clowes”
Hace ya casi un siglo, los agoreros de turno decían que con la llegada del cine sonoro se iban a echar a perder algunas de las cualidades estéticas del cine mudo. En efecto, era lógico pensar que aquella expresividad vodevilesca de ceños y muecas llevados al límite sería sustituida por la palabra, y que, del mismo modo, ese carácter teatral de la puesta en escena, con una cámara única situada en la cuarta pared pasaría a mejor vida.
De las infinitas citas sobre el amor que existen, hay una que en mi adolescencia me producía sentimientos encontrados. Se trata de aquella que dice algo así como que es mejor haber amado y perdido que nunca haber amado. En mi caso, quería convencerme de que era mejor haber amado, aunque no te hagan ni puto caso, que morrearte con una persona que ni fu ni fa. Me decía a mí mismo que mi inevitable fracaso me daba igual, que los rolletes de discoteca de mis amigos estaban muy por debajo de mis caballerescas ensoñaciones. Sin embargo, una parte de mí no podía dejar de envidiar que esas relaciones de morreo y manoseo de mis amigos les dieran tantísimos… problemas.… 
Como el poeta, uno intenta ser, en el buen sentido de la palabra, bueno. Separamos la basura, damos las gracias al camarero que nos sirve el café, no cruzamos con el semáforo en rojo si hay un niño cerca y borramos ipso facto nuestros tuits más impulsivos. Pero parece que no basta, que nuestra conciencia nunca se queda tranquila. Esa vocecita, que puede ser chirriante como la de una suegra o edulcorada como la de un telepredicador, se empeña en acusarnos y en decir eres malo, eres egoísta, eres insolidario.
El nombre de 
La buena literatura no necesita etiquetas. Las etiquetas parcelan, restringen y, con frecuencia, engañan. Decir que 
Todos conocemos a nuestros padres, hasta que un día se nos van y nos damos cuenta de lo poco que sabemos de ellos, de sus amigos de la infancia, de sus juegos, de sus propios padres y abuelos, de las alegrías y las penas que salpicaron, o quizá inundaron, sus vidas antes de que naciéramos nosotros. Es la tragedia del desarraigo, un desarraigo que no es el de la tierra, sino el de la sangre. Porque, ¿qué nos une hoy a nuestros tatarabuelos o bisabuelos, de los que no sabemos nada y de quienes, a lo sumo, no nos ha quedado más que un cuadro polvoriento o un reloj que no funciona?… 
Dicen las malas lenguas (o las buenas, o las regulares; no me metáis en fregaos ya en la primera línea) que los tiempos están cambiando. Me refiero en concreto a estos días de patriarcados que se desmoronan y de empoderamientos femeniles. Naturalmente, yo, como hombre, no puedo hablar de esto, del mismo modo que un blanco no puede hablar de racismo, ni un vegetariano (si es que el vendaval vegano ha dejado alguno) puede hablar de foie gras. Por suerte, Anne Simon, la autora de este sorprendente El cantar de Aglaé, es mujer y tiene todo el derecho del mundo a ofrecernos una visión de la lucha de sexos mucho menos complaciente de lo que a muchos (o muchas; sigo con pies de plomo) les va a gustar.… 
Toda mi vida he veraneado en un, antaño, pequeño pueblecito de pescadores en la costa de *** (aunque ya no es pequeñito, no quiero contribuir aún más a su desarrollo, o mejor dicho, crecimiento desbocado). Para un niño, era un lugar idílico, aislado del resto del mundo, y con playas que quitan el hipo. Llegar ahí era una pequeña odisea, con carreteras llenas de curvas y baches que se contaban por decenas. Y una vez ahí, el mes de agosto que pasábamos era un pequeño viaje en el tiempo hasta la España del desarrollo: no había teléfono, televisión ni agua corriente, y la electricidad se iba en todo el pueblo al menor soplo de viento.… 
Soy hijo de Nou Barris, un distrito de Barcelona formado por lo que se da en llamar “barrios populares”. Allí estudié, allí hice mis amigos, allí me peleé, allí me emborraché, allí me enamoré, y allí… dejo a vuestra imaginación un par de verbos reflexivos más. La mayor parte de mi vida de adolescente se desarrolló en el barrio de Vilapicina, donde había una población de clase trabajadora, arraigada en la comunidad y que vivía sin conflictos sociales. Como en cualquier barrio de esas características, teníamos nuestro porcentaje de garrulos, pero estos individuos eran inofensivos y nos hacían reír más que otra cosa.… 
Una de mis rituales como lector consiste en cerrar con vigor, casi con violencia, aquellos libros que acabo de terminar y que he disfrutado especialmente. El regreso a la realidad que nos rodea puede ser tan duro y desmotivador que uno necesita oír ese revitalizante ruido sordo de portada, contraportada y cientos de páginas golpeándose unas contra otras en una única y brutal embestida. A continuación doy paso a un silencio reflexivo y monacal que me permite saborear un poco más lo que he leído y hacer así más llevadera esa transición que me ha de llevar de vuelta al mundanal ruido.…