Claraboya, de José Saramago
Tengo dos abuelos platónicos y ninguno verdadero. A los de sangre nunca los conocí, porque fallecieron antes de mi nacimiento, por ende crecí sin tener a mi lado a ese deseado viejito de bigotes blancos que me hubiera contado historias y me hubiese dado consejos sobre la vida. En cuanto a los platónicos, uno continúa vivo, Gabriel García Márquez, y al otro lo perdí hace casi dos años, aquel 18 de junio de 2010 en el que su mujer y traductora, Pilar Del Río, anunciaba que tras una noche tranquila José Saramago comenzó a sentirse mal y nos dejó a todos sin su lúcida presencia.
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Antes que nada hay que decir en su favor que esta novela tiene un objetivo claro y lo cumple con creces: entretener. Es un thriller absorbente, de los que no dan respiro, con el atractivo añadido del concurso de personajes reales, especialmente Charles Dickens, y de una trama que gira en torno a la búsqueda del manuscrito de la última e inconclusa obra del genial autor, aunque no sólo.
