Los días rotos, de Gregorio Casamayor
El potencial literario de la cotidianeidad no deja de ser asombroso. Para cuando uno se da cuenta de que los días que se le rompieron a Tomás Sepúlveda no son los de su prejubilación, los de la crisis, los del declive de su relación con su mujer o su distanciamiento con sus hijos, para cuando aparecen en su plenitud los hechos que previamente ha dosificado el autor con sabiduría y que, a decir verdad, tampoco es que sean extraordinarios, uno ya está tan absolutamente sumergido en la vida normal y corriente de un personaje al que le pasan cosas no especialmente diferentes de las que le suceden a cualquier conocido, familiar o a uno mismo, que en verdad el brillante desenlace, verdaderamente magnífico, podría haber sido cualquier otro y lo habría disfrutado igual.… Leer la reseña completa del libro "Los días rotos, de Gregorio Casamayor" “Los días rotos, de Gregorio Casamayor”
Convéncete: la vida matrimonial sin amor es un infierno. Pero la soledad, tan cruel… Dos opuestos obligados a coexistir, porque el uno hace los días insufribles, mientras que el otro hiere cada fibra de uno mismo por el anhelo de compañía. Dos opuestos que, en los papeles de los protagonistas de esta historia, deben, además, convivir en el mismo espacio. Un planteamiento costumbrista y veraz el que desarrolla esta novela de elevadísima sensibilidad emocional, altas dosis de crueldad y un elegantísimo uso del humor. Una obra corta que se hace gigante con cada página.
Tengo que confesar que me admira la omnipotencia de las editoriales para, año tras año, ir sacando novedades bajo firmas de autores que llevan años (o incluso siglos) muertos. A veces me paro pensar y me pregunto si no será que en realidad esos autores nunca mueren, que tienen algún tipo de pacto con el diablo (y con la editorial, claro) con el que tener siempre material para publicar, pasen los años que pasen. Luego me paro de verdad, pienso de verdad y caigo en la posibilidad de que esto solo sea un recurso de las editoriales, en un momento en que se produce muchísimo más de lo que se puede llegar a leer, para cazar al lector con un nombre que a este le suene.… 
El paso del tiempo, la vejez, es uno de los temas que más interés y debates ha suscitado a lo largo de la historia. Algo normal, si tenemos en cuenta que se trata de una de las pocas cosas que absolutamente todos compartimos. Todos nacemos, envejecemos y morimos y a todos nos preocupa ese desenlace final y sus años previos. Por lo tanto, la vejez es uno de los temas más ampliamente tratados en el cine o la literatura desde tiempos inmemoriales; y más aún, si de lo que hablamos es de la diferencia de edad en una relación romántica. En las sociedades antiguas era normal que los jóvenes varones se iniciaran en el sexo con personas más mayores y experimentadas.… 
Probablemente, una de las cosas que más llamen la atención de este libro en el momento de la búsqueda de nueva lectura sea su título (a mí me llamó por eso). Y es por culpa de ese título, cuando ya he entendido a qué se refiere, que me apetece contar una anécdota que viene bastante al caso (y si no, ¿qué?, si siempre me pasa lo mismo). Cierto día de este verano me encontraba en el camarote de un barco sobre el río Danubio y en un momento dado el barco paró y se nos avisó de que habíamos llegado a una de las paradas programadas.… 
Corría el año 1932 cuando el escritor checo Karel Capek, que ha pasado banalmente a la historia como el acuñador del término robot, publicó una obra titulada Historias apócrifas. En aquella obra, absolutamente genial y que está reclamando a gritos una reedición en español, Capek nos ofrecía una versión alternativa tanto de personajes históricos como literarios. Así, el libro era un breve y glorioso paseo por algunos de los hitos de occidente, desde Prometeo hasta Napoleón, pasando por una familia de las cavernas y llegando a San Francisco de Asís, deteniéndose un ratito en Romeo y Julieta o en Atila, rey de los hunos.… 
A veces se deja uno llevar por un título, le resulta tan sugerente que ni tan siquiera intenta leer la sinopsis o informarse acerca del autor para descubrir cada una de las palabras cuando lo tenga entre sus manos, a la sombra de la magia del título. Eso me paso con El otoño de la casa de los sauces, un libro cuyo título parece de un clásico de la literatura japonesa pero cuya realidad no podría ser más diferente. Pocas veces me he sorprendido tanto y tan para bien con un libro. El libro narra la reunión, a iniciativa de uno de ellos, de los miembros de un antiguo grupo terrorista que hacía décadas que no se veían y que se habían convertido en ciudadanos más o menos normales, alejados de todo tipo de violencia.… 
Una de las muchas definiciones posibles de “clásico literario” podría ser ésta: aquel libro que perdura para siempre, porque su fuerza, su verdad, su mensaje, en suma, su literatura, son igualmente válidas en cualquier época en que se lea. El caso Maurizius, esta joya que para mí era inaudita hasta el momento en que leí su título y su resumen por primera vez, justo antes de decidirme a leerla, responde perfectamente a esa propuesta de definición. Se trata de una novela publicada originalmente en 1928 y que, utilizando la anécdota de un adolescente impresionado por un caso judicial, sienta en el banquillo a una buena parte de la sociedad burguesa de la Alemania y, por extensión, de la Europa de aquella época: juzga sus modales, sus creencias, sus apariencias, sus instituciones, el contraste entre su realidad privada y sus costumbres, relaciones y códigos morales externos, aparentemente sin tacha; éste es su logro más aplaudido y más destacado por los críticos, de forma unánime.… 
Un texto de Tolstói traducido por Selma Ancira y editado por Acantilado no precisa de recomendación, comentario o reseña algunos. Para muchos no es necesario más reclamo que esas tres características para lanzarse a por él con impaciencia, con la seguridad, que yo ahora confirmo aunque sea innecesario, de que va a encontrar exactamente lo que busca.
A este autor austriaco lo conocí a través de una amiga de Instagram. Para mí Instagram es la red estrella en cuanto a descubrimientos literarios y de personitas maravillosas. Es, sin duda, la que más uso y la que más disfruto. Como os decía, conocí a Zweig ahí y el primer libro que leí suyo fue Carta de una desconocida. Me gustó muchísimo y no sé por qué motivo no había vuelto a leer nada suyo hasta ahora, pero aquí estoy. Esta vez me he decantado por Miedo, simplemente por el título y por el buen sabor de boca que me dejó la primera vez que lo leí.… 
En las cosas del amor no hay nada más grande que el primero, ya que será con lo que midas el resto de experiencias de tu vida. Amar de verdad significa inquietud. Inquietud por encontrar a la persona amada en cada esquina que doblas; esperar a que suene el teléfono para volver a escuchar su voz; hacer que cada conversación tenga que ver con el amor. La música que escuchas, las películas que ves, los libros que lees, de todo extraes la savia necesaria para calmar esa inquietud que en ti deja el primer amor. Y el primer amor a veces dura para siempre y se hace único y, la mayor de las veces, se acaba.… 
Es difícil plantear un escenario más angustioso que el que sirve de punto de partida a esta novela: un padre y su hija pequeña viajan solos a bordo de un barco y cuando, en una noche de tormenta, el padre se acerca a arropar a su hija, que está durmiendo en el camarote, se encuentra con que la niña no está. Y cuando digo pequeña me refiero a una niña de siete años. Se trata además de un libro menudo, no parece que semejante tema pueda caber en esas pocas páginas, cuánto más cualquier otro. Y sin embargo es asombroso hasta qué punto la desaparición de la niña y el viaje por el mar del norte sirven como vehículo para la reflexión sobre la relación entre padres e hijas.…