Guayacanal
Reseña del libro “Guayacanal”, de William Ospina
En la contracubierta de Guayacanal, pone que «William Ospina revive la historia de sus bisabuelos, de sus abuelos, de Padua —el lugar donde nació—, de un tiempo lejano que, si bien es el de su infancia, también podría ser el de su vida entera»; con eso habría bastado para que yo lo leyera, pues no hay nada que me atraiga más que conocer las historias relatadas por nuestros antepasados. Pero es que, además, decía que Guayacanal logra «desentrañar el espíritu de un país entero y resucitar una Colombia extinta». Eso me hizo recordar Historia oficial del amor, una de mis mejores lecturas de 2017, en la que Ricardo Silva Romero retrataba la Colombia de las últimas décadas a través de la historia de su familia y, en especial, de sus padres.… Leer la reseña completa del libro "Guayacanal" “Guayacanal”
[Continuación] y a vida o muerte. O si no, yo prefiero hacer otras cosas con el tiempo y las manos. Porque le voy a poner a usted un sencillo ejemplo: vamos a ver… déjeme que piense, no suele haber muchos…
Que levante la mano quien no ha sido alguna vez Meurseault. Ese sentimiento de llevar una vida anodina, ese sentirse siempre extranjero en cualquier lugar, esa impresión «de estar de más, de ser algo así como un intruso». Lo bonito en la vida, o quizá solo lo que la salva, es conseguir salir de ahí, dejar esos pensamientos para las partes de tiempo más pequeñas, ser lo contrario a eso el mayor tiempo posible. Pero Meursault no, él siempre es y será un extranjero o, mejor dicho, El extranjero. 
Por suerte para los que somos unos enamorados del género, libros de relatos hay muchos, siempre los ha habido y siempre los habrá. Incluso, yo creo que cada vez hay más. Otra cosa muy distinta es lo que cada uno busque cuando se decanta por este tipo de literatura. En mi caso, y desde hace algunos años (pocos, por desgracia) lo tengo meridianamente claro y si se lo tuviera que trapear a usted con un poco de flow (ahá-morena-ahá), le cantaría algo así como “dame veneno que quiero morir, dame veneno.” Ya me entiende: rápido y mortal, y todo eso.
No recuerdo que me contasen cuentos de pequeño, al acostarme. Qué puedo decir: mi padre trabajaba hasta la madrugada fuera de casa, mi madre lo hacía dentro y bastante tenía con llegar al final del día con toda la labor hecha como para encima meterse en el dormitorio conmigo hasta que me quedase dormido. He tenido parejas con las que lo he intentado, intermitentemente, y nos hemos leído a última hora de la noche, pero el resultado de esas sesiones muy pocas veces terminaba siendo el sueño. Así que creo que desconozco esa sensación dulce de dejarme llevar a la inconsciencia mientras alguien me susurra al oído en el lecho.… 
En todas las épocas y culturas, el subsuelo ha tenido tres funciones: cobijar lo precioso, cosechar lo valioso y eliminar lo dañino. En él hemos escondido lo que queremos perder de vista y lo que amamos y deseamos salvar. Siempre está ahí, a nuestros pies, aunque no solemos reparar en su presencia. Alzamos la vista al cielo y vemos estrellas que se encuentran a miles de billones de kilómetros de distancia, pero si miramos al suelo, la vista se detiene en la tierra, la piedra, el asfalto. Y no parece importarnos. Descender es un acto antiintuitivo, la mayoría evitamos los espacios excesivamente cerrados, la oscuridad absoluta, los derrumbamientos, y todos esos miedos se unen en el subsuelo.…