Últimas tardes con Teresa, de Juan Marsé
Creo que un gran número de los libros que he leído últimamente, sobre todo los que he leído por puro placer y por escogimiento 100% libre (que, por ciertos motivos, no son todos los que leo), han sido, aparte de grandísimas lecturas, parte de una especie de embudo con el único y claro objetivo de acabar llevándome a Marsé. Como con la mayoría de los “clásicos”, con Juan Marsé, que para mí lo es, tenía ese miedo de empezar a leerlo y que no me gustase. Me pasa con muchos libros, con muchos autores. Y como digo muchas veces por aquí, suele ser por culpa (bendita culpa) de las editoriales y su decisión de rescatar grandes obras como novedades que empiezo a leerlos.… Leer la reseña completa del libro "Últimas tardes con Teresa, de Juan Marsé" “Últimas tardes con Teresa, de Juan Marsé”
La aparición repentina de una gata blanca en el jardín de su casa sorprende a Masayo, una anciana pintora, y a Yukiko, su empleada del hogar. Después de limpiarla y darle de comer hasta saciar su hambre, Masayo comienza a relatarle a Yukiko un hecho que marcó su vida, décadas atrás, y que precisamente tenía como protagonista a una gata muy parecida, Lala, y su dueña Momoko.
En 1929, a 
Si ya de por sí notas al escribir una reseña que vas a estar bastante solo a menos que estés hablando de un superventas, cosa que a mí me pasa poco, imagina si encima hablas de un libro que ya se publicó hace unos cuantos años. En esa situación me encuentro ahora mismo. Pero voy a hablar igual de él, porque como dije en una reseña anterior, los libros que reeditan, aunque muchas editoriales piensen que los reeditan para gente que ya leyó la primera edición, muchas veces acaban en manos de gente que todavía no los ha leído. Y esto es lo que me suele pasar a mí, como me ha pasado con Confesiones de una editora poco mentirosa, las memorias de Esther Tusquets, la fundadora de la 
Hoy vengo a hablaros de un libro crudo. Un libro cuya historia desgarra y duele desde el principio hasta el final. Y todavía es mucho más hiriente cuando nos damos cuenta de que lo que tenemos delante de nosotros es algo tan real como el papel que estamos tocando.
Tenía muchas ganas de recibir el libro que hoy reseño. Instagram y el marketing del sector editorial tienen la culpa, El placer es uno de estos libros que, sin haber sido todavía publicado, ya estaba por todas partes. Además, también había leído y visto en el Instagram de la autora, María Hesse, el proceso del libro y algunos avances de las ilustraciones que acompañan los textos y la idea me encantaba. Así que, como imagináis, mis expectativas en torno a este libro eran muy altas.
En el último viaje que realicé a Nápoles encontré en una de las librerías de la Piazza Dante un ejemplar de La isla de Arturo, de Elsa Morante, ganadora del Premio Strega en 1957. Esa misma mañana me dirigía a la estación de tren para recorrer la costa y pasar unos días en una de sus preciosas islas. No lo pensé dos veces y me llevé el libro: el lugar y la Morante lo merecían. Ella misma, junto a su marido, el también escritor Alberto Moravia, se refugiaron del fascismo en Nápoles tras salir de Roma. Y fue allí donde la Morante creó una de las novelas de madurez del personaje más seductoras del siglo XX.… 
Un lugar no es solo un accidente geográfico o una estampa. Un lugar es todo lo que ocurre en él, las personas que lo componen y lo atraviesan, las sensaciones que provoca y el recuerdo indeleble que deposita en nuestra memoria. De esta manera, Florida, de Lauren Groff, no es solamente la ficción de unas cuantas historias que pueden coincidir en el mapa (o no). Es un verano en la asfixia, un aguacero que inunda la ciudad, los fantasmas empapados de tus ex maridos, el fin del mundo a la vuelta de la esquina. Creo que ha habido pocos textos que me hayan hecho tener sensaciones físicas tan vívidas como las que me ha provocado este, que han hecho que se me removieran así las entrañas.… 
Comentaba en una de las reseñas anteriores que desde hace ya un tiempo, no sé si por el número de lecturas o el número de años o lo que sea, me estoy dando cuenta de que cada vez soy menos el único en cosas en las que creía que sí lo era. Cosas sin importancia, claro está. En ese caso hablaba de los libros y sus cubiertas, pero como podría hablar de por ejemplo la obsesión por el olor de un buen libro. Y es como si al haber hablado de ello hubiera encendido algún tipo de resorte en mi vida que ha desencadenado que me vaya dando cuenta de más cosas relacionadas con el tema.… 
Generalmente tendemos a leer el mismo tipo de libros. Nos agarramos a uno o dos géneros que suelen gustarnos y nos mantenemos fieles a esa línea para ir a tiro dado y no arrepentirnos después. A veces, muy pocas veces, nos dejamos llevar por la recomendación de un blog que solemos ojear o de un amigo tan amante de los libros como nosotros, y es posible que ambos, el blog y el amigo, acierten y ese libro al que nunca nos habríamos acercado por nosotros mismos, nos guste. Pero después de esa incursión en aguas desconocidas, atracamos de nuevo en tierra firme y conocida, volviendo a nuestros libros de siempre porque ha salido bien una vez, pero ¿quién nos asegura que volvamos a vernos atrapados por una historia distinta y ajena a lo que nos suele gustar?… 
¿Os imagináis que Dios tuviera psicoanalista? A lo mejor nos iba un poquito mejor. Imaginaros que el tipo descarga todas sus frustraciones en un diván, ante un psicólogo perplejo que, por supuesto, es argentino. A lo mejor por aquí abajo nos iría mejor: no existiría el hambre, ni las guerras y nadie moriría en extrañas circunstancias. Puestos a imaginar, imaginemos que ese dios existe (ejem, ejem… habla mi vena agnóstica). El caso es que de ser, no debe ser fácil ser Dios. Al principio de los tiempos, Dios creó el mundo y al hombre, y aquí nos dejó, a ver cómo nos las apañábamos.… 
Es normal que pase esto: defiendes el no hacer una cosa y acabas haciéndola. Te pasas todo el tiempo negando que tú puedas llegar a hacerlo, y lo haces. En mi caso ha sido releer un libro. Sí, siempre he negado la necesidad de la relectura, y básicamente ha sido por el pensamiento de que si vas a releer un libro lo más probable es que sea uno que te ha gustado, con lo que corres el riesgo de que te defraude, y de que ya no te guste, y de que cuestiones a tu yo del pasado, y de que dudes de tus gustos anteriores, y, quizá, de que ya no confíes en tu criterio.…