Una niña en camino, de Raduan Nassar
Esta maldita pandemia ha estado a punto de privarme de un fantástico libro de cuentos. Incluso el propio autor casi lo consigue, cuando allá por los años 80 y tras haber dejado un par de muestras (ya entonces dijeron que deslumbrantes) del tono musical y emocionante de su prosa, de su peculiar mirada hacia el mundo, decidió, de repente, desaparecer y hacerse un Salinger, olvidarse de la literatura e irse al campo a cultivar mazorcas, pipas, cañas de azúcar, ¡qué sé yo!
Todo esto ocurrió unos cuantos años antes de que se publicaran finalmente estos fantásticos relatos y hoy, gracias al siempre incansable (y acertado) olfato que demuestra la editorial Sexto Piso para recuperar-¡y traducir con rigor!-… Leer la reseña completa del libro "Una niña en camino, de Raduan Nassar" “Una niña en camino, de Raduan Nassar”
“-Sí, hola, eh, es usted… Gaddis, Wi…Eh, sí, soy, me llamo… ¿Qué?, ¿Cómo? No, no, ya sé que está usted muer…No, claro, claro a los muertos siem… Claro, por supuesto señor Ga.…Ya. Sí. Ok. Por supuesto. Tiene razón, sí, pero yo solo llamaba porque quería preguntar, si no le impor… No, para nada, créame, a mí también me importa una mierda que la Bolsa y el Gobi…, sí, claro, todo para ellos, sí, unos cabro…pero, ¿oiga? Sí… le decía que yo no le llamo de parte de…no, de verdad, solo quería decirle básicamente que Jota Erre es la mejor novela que he leído nunca, ¿puede creerlo?… 
Entre 2005 y 2009, en una colonia menonita de Bolivia, muchas mujeres y niñas se levantaban amoratadas y sangrando. ¿Qué decían los demás miembros de la comunidad? Que habrían sido los demonios, castigándolas por sus pecados; que mentían para llamar la atención o que, simplemente, su imaginación femenina estaba desbocada. Con el tiempo se descubrió que algunos hombres, parientes cercanos de las mujeres, les administraban anestésico para animales y 
No voy a irme por las ramas: Casas vacías es un libro de una dureza extrema. Pero también es un libro que esconde una belleza insólita entre sus páginas y creo que su lectura es un revulsivo muy necesario en los tiempos que corren. Hace varios días que terminé de leerlo y aún sigue dentro de mí. Este es el tipo de cosas que le pido a la buena literatura, que consiga agitarme, que me haga pensar y se quede conmigo una buena temporada. Qué acierto esta nueva publicación de Sexto Piso.
Detesto a los profetas. A los de cualquier cosa. Y mucho más a los de las cosas de la vida. Esos que te cuentan el secreto de la felicidad en una charla TED y lanzan tweets llenos de eslóganes falsos sacados de una cita de Emil Cioran, que normalmente también es falsa. Discúlpeme si es usted de ese tipo; le prometo que nunca reseñaré su libro. También me dan alergia (y de la chunga) los gatos, pobrecicos míos, y añadiré, por último, que nunca pierdo el tiempo leyendo novelas que no me arañan (ni me muerden la mano), nunca termino un libro que no me haya zarandeado un poco antes de la página setenta.… 
“A mis hijos.
Tener de nuevo entre mis manos un libro de la Gornick es algo parecido a esa sensación que tenía de pequeña la mañana del seis de enero. No exagero, mi admiración por esta mujer, a la que descubrí hace tan solo un par de años, cada vez es mayor. Con cada libro suyo que leo aprendo a descubrir mejor el mundo que me rodea a través de una mirada fascinante y tremendamente inteligente. Yo solo pido que publique muchos libros para seguir aprendiendo y divirtiéndome con ella como he hecho hasta ahora.
Hay escritores capaces de ir más allá de la página, y 
Llevo tres años escribiendo reseñas para Libros y literatura. Con este libro alcanzo las trescientas reseñas. Eso hace una media de cien libros al año, y un curioso 8,3 periódico puro al mes. No es que me obsesionen las cifras, pero sí que creo en las casualidades y el hecho de que La edad del consuelo sea mi reseña número 300 es algo que, en cierto modo, voy a tomarme de manera personal. Quizá porque, además de las cifras de antes, también estoy cerca de alcanzar mi propia edad del desconsuelo y eso es ya algo más complicado y difícil de digerir.… 
Qué mal lo he pasado con este libro, de verdad. No lo he pasado mal en el sentido de “qué libro más horrible”, qué rollo, que se acabe ya”. Nada de eso. A mí el libro me ha encantado, pero ha sido una lectura larguísima y llena de interrupciones. Y la culpa es mía, o de Brainard, según se mire.