La cadena fácil, de Evan Dara
¿De cuántas mentiras está hecha la realidad en la que vivimos? ¿Quién es realmente de verdad y quién impostado? ¿Cómo llegar a saberlo? ¿Es nuestra propia vida, somos nosotros y todo lo que le ofrecemos a los demás un patético y gigantesco fake? ¿Qué es verdad de todo el ruido que nos llega? ¿Cuántas verdades hay en realidad? ¿Una sola? ¿Qué es la verdad? ¿Existe realmente? ¿Y dónde nace? ¿Qué nivel de mentira estamos dispuestos a admitir y por qué? ¿Es la ficción literaria la única forma de construcción de realidades de la que podemos fiarnos, la única que podemos controlar?… Leer la reseña completa del libro "La cadena fácil, de Evan Dara" “La cadena fácil, de Evan Dara”
“-Sí, hola, eh, es usted… Gaddis, Wi…Eh, sí, soy, me llamo… ¿Qué?, ¿Cómo? No, no, ya sé que está usted muer…No, claro, claro a los muertos siem… Claro, por supuesto señor Ga.…Ya. Sí. Ok. Por supuesto. Tiene razón, sí, pero yo solo llamaba porque quería preguntar, si no le impor… No, para nada, créame, a mí también me importa una mierda que la Bolsa y el Gobi…, sí, claro, todo para ellos, sí, unos cabro…pero, ¿oiga? Sí… le decía que yo no le llamo de parte de…no, de verdad, solo quería decirle básicamente que Jota Erre es la mejor novela que he leído nunca, ¿puede creerlo?… 
La literatura dramática está sujeta y condicionada a su puesta en escena y el mensaje debe captar al momento la atención del público al que va dirigido. No hay vuelta atrás ni modo alguno de desarrollar un instante, un gesto, la entrada o salida de escena de un personaje, ni tan siquiera una palabra pronunciada con tal o cual énfasis. Todo queda irremediablemente ligado a la representación directa; de un lado, quien interpreta, del otro, quien escucha y observa. Dicho de otro modo, y empleando una bellísima metáfora del dramaturgo 
Hace cientos de años, cuando asistía ingenuamente entusiasmado a talleres literarios en Madrid, a cursos de escritura, de relato y soplapolleces por el estilo, terminábamos las clases centrándonos en este asunto capital del que, en realidad, habíamos estado hablando de una u otra forma y durante todo el rato, porque todo gira en torno a lo mismo, a la voz narrativa del escritor, esa especie de alma fantasmagórica que vive agazapada muy adentro, escondida detrás de las visiones y los terrores de cada uno, de sus anhelos o decepciones y que, en muchas ocasiones, incluso, continúa ahí toda la vida, sin revelarse y viviendo al margen de las trivialidades y las gilipolleces que algunos/as deciden escribir.… 
Dicen que solemos escapar al campo o a la montaña para compensar el exceso de ruido cotidiano, esa ansiedad que nos generan las calles. Sin embargo, también es cierto que tres o cuatro días después de irnos, o incluso menos, muchos de nosotros estamos deseando volver a nuestro caos cotidiano, a escuchar las sirenas de policía pasando bajo nuestra ventana, el claxon nervioso de cientos de coches en la avenida. Porque a muchos de nosotros, como nos pasa con la ciudad, el vacío nos asfixia y el silencio también nos da dolor de cabeza.
Creo que un gran número de los libros que he leído últimamente, sobre todo los que he leído por puro placer y por escogimiento 100% libre (que, por ciertos motivos, no son todos los que leo), han sido, aparte de grandísimas lecturas, parte de una especie de embudo con el único y claro objetivo de acabar llevándome a Marsé. Como con la mayoría de los “clásicos”, con 
Nunca me he atrevido con los clásicos. Siempre he pensado, supongo que por sentir en el instituto que leía el Quijote antes de tiempo, que todavía no tenía la edad para leerlos. Reconozco que me dan respeto, e incluso miedo. No quiero que me desagraden. Esta es la parte mala. La parte buena es que, ya casi por cumplir los treinta, me he atrevido con varios, y no me han desagradado (alguno sí, para qué engañarnos). Voy intentándolo y creo que voy acertando. Por lo menos en el caso que aquí nos ocupa, porque vaya pedazo de libro es Fahrenheit 451, de 
Con la reedición por parte de Anagrama de Los ejércitos de la noche, del escritor estadounidense Norman Mailer estamos todos de enhorabuena. Y lo estamos por partida doble. En primer lugar, porque hacía más de seis años que no teníamos de vuelta en las estanterías una de las mejores obras de la literatura norteamericana de los últimos cincuenta años (ganadora del Premio Pulitzer y el National Book Award) y eso, ya de por sí, es siempre un motivo de alegría.
A mí dame un Calderón, un Lope o un Rojas Zorrilla y ya me tienes ensimismado durante toda la obra. Ya sea en la butaca del teatro o en el sofá de mi casa. Y es que con el teatro barroco español, el que llamamos del Siglo de Oro, me sucede que, por su riqueza léxica, la amplitud de posibilidades a las que somete la lengua y el enredo de sus acciones resulta embaucador. A veces, desde el primer verso despejo la mente hasta tal punto que solo queden grabadas a fuego esas primeras palabras, a saber: «Amor, no te llame amor el que no te corresponde […]» (El caballero de Olmedo, Lope de Vega).… 
Se dice que 
Después de leer El crisol, me fasciné con