En la sangre, de Laura Gomara
Cuando uno ha hecho un muy buen libro (sobre todo en un género tan difícil, estereotipado y aparentemente con unas reglas tan marcadas como lo están en el negro –aunque te las puedas saltar o le des nuevos y originales enfoques–), ha tenido una gran acogida por la crítica especializada y por el público lector, y quiere seguir escribiendo dentro del mismo género (o incluso en otro) es inevitable sentir una presión y un miedo a no saber mantener el nivel. Sobre todo si el libro que tan bien fue acogido fue el primero. Uno puede verse tentado a pensar de sí mismo que en parte pudo tener un golpe de suerte, que le puso tanto tiempo, mimo, esmero y dedicación que se ha vaciado y ya no hay nada más qué contar.… Leer la reseña completa del libro "En la sangre, de Laura Gomara" “En la sangre, de Laura Gomara”
Decía un tal Borges que una saga era una narración en prosa, normalmente de autor desconocido, escrita entre los siglos XIII y XIV, que plasmaba relatos que tradicionalmente se comunicaban oralmente de hechos y personas que vivieron dos o tres siglos antes.
Vaya por delante que no he visto Chernobyl, la serie de HBO que ha vuelto a poner en boca de todo el mundo el desastre nuclear acontecido en Ucrania en 1986. Tampoco tengo recuerdos de este hecho histórico, puesto que por aquel entonces yo era un bebé. Ni siquiera he visto documentales al respecto, aunque siempre he querido hacerlo. Por eso, puedo afirmar que, casi casi, todo lo que sé sobre Chernóbil es gracias a Todo lo sólido se disuelve en el aire, la primera novela de Darragh Mckeon. Y, aunque no entra en demasiados detalles, lo que cuenta es escalofriante.… 
El recopilatorio Cuentos escogidos de la escritora estadounidense Shirley Jackson, editado por 
Da igual las veces que hayamos podido haber leído los orígenes de nuestro héroe favorito porque siempre picaremos por uno u otro motivo cuando se nos presente la ocasión de leerlo otra vez. Porque, aunque pueda parecer que siempre es lo mismo, en realidad hay detalles, matices, que puede que sean sutiles, pero que marcan la diferencia. Hay veces que los cambios son tan radicales que nos dejan el culo al revés, como, por ejemplo, cuando se nos presenta a un personaje tan cambiado que en lugar de ser héroe es villano, o viceversa. O que en un universo alternativo, esa persona no exista o que esté muerto o… Es tanta la cantidad de oes posibles como la imaginación del guionista de turno invente o precise.… 
Me encanta descubrir puñeteras joyazas de libros cuando menos me lo espero. Aún teniendo una pila considerable de pendientes, es inevitable que los ojos vayan a una portada tan minimalista pero a la vez lo suficientemente poderosa y contundente como para hacerte estirar el brazo y leer de qué va el libro en cuestión. Y saber, muy poco después, que hay que leer ese libro, porque, y esto es literal, estamos ante una pequeña (145 páginas) gran novela negra.
He leído poco de Elia Barceló, pero he tenido la suerte de que me ha gustado siempre ese poco que ha caído en mis manos. Casualmente, todo ello ha estado marcado por el género fantástico. Y me alegro. Me alegro porque es una autora capaz de desarrollar una historia de ese palo, de crear la atmósfera envolvente necesaria y el ambiente ideal para dejarte no solo satisfecho, sino convencido de que lo que acabas de leer puede, podría o podrá suceder, sin necesidad de crear seres lovecraftianos ni criaturas poco creíbles, sino cogiendo como base la realidad conocida.
“Vivimos a ras de suelo, en lo llano, y sin embargo aspiramos a elevarnos. Terrestres, a veces ascendemos tan alto como los dioses. Algunos se elevan por medio del arte, otros con la religión; la mayoría, con el amor. Pero al elevarnos también podemos caer en picado. Hay pocos aterrizajes suaves. […] Cada historia de amor es en potencia una historia de aflicción. Si no al principio, más tarde. Si no para uno, para el otro. A veces para ambos.”
Cuando en la contraportada de un libro califican a este de “texto inclasificable” suelo mostrarme escéptico y dudoso (¿inclasificable por estar ante un libro extremadamente bueno, por salirse de la norma, por no adscribirse a un género concreto, por contarnos algo sumamente bizarro…?) y esperar que el adjetivo sea un mero gancho comercial.
Cuando empecé a leer El retratista de los niños muertos, de Manuel Aparicio Villalba, no tenía ni idea de que Villalatas, el lugar donde transcurre la novela, había existido de verdad, pero algo me decía que no podía ser un poblado ficticio. Destilaba demasiada verdad, hasta en los pasajes más fantasiosos. Cuando concluí la lectura, investigué un poco y confirmé que Villalatas había sido un asentamiento chabolista sevillano, desaparecido hace ya varias décadas, y que la bisabuela, abuela y madre del autor se habían criado allí.
Sara Gallardo publicó Enero en 1958; pero yo, hasta hace poco, no había oído hablar de ella ni de su obra. ¿Qué me motivó, entonces, a leer esta novela corta, que se publica por primera vez en España, de la mano de la editorial Malas Tierras? Pues que autores como