Notas desde un manicomio, de Christine Lavant
“Escribo esto con palabras corrientes, lo escribo como cualquier otra cosa, y en realidad debería romper las paredes piedra a piedra y lanzarlas una a una contra el cielo para que alguien se diera cuenta de que aquí abajo tiene obligaciones. Quizá me condene a mí misma con esta palabras, pero a mí me corresponde escribirlas”.
Estas Notas desde un manicomio, que son un testimonio íntimo de una fuerza extraordinaria, constituyen un libro extraño, causan cierta extrañeza y no por la parte de las notas, se entiende que son una suerte de diario intimista, descarnado y sincero, sino por esa otra parte del título que hace referencia al lugar en el que fueron escritas.… Leer la reseña completa del libro "Notas desde un manicomio, de Christine Lavant" “Notas desde un manicomio, de Christine Lavant”
Las relaciones familiares son complicadas, y con la familia política mucho más. Quizá por eso se le atribuye una fama tan terrible a las suegras. ¿Qué hacer cuando nuestra madre y nuestra pareja se caen mal? ¿Cómo sacar la cara por uno sin ofender al otro? ¿Acaso es posible mantenerse al margen? Y lo que aún es peor: ¿y si somos nosotros los que nos llevamos regular con nuestra madre, pero nuestra pareja se lleva a las mil maravillas con ella? Esta es la encrucijada que 
Si hablamos de 
Se cumplen cincuenta años del famoso Mayo de 1968, una revolución que empezó en las universidades y a la que pronto se sumaron los obreros de toda Francia con una huelga general sin precedentes que paralizó el país galo durante días. El transporte terrestre y aéreo bloqueado, prácticamente ningún coche circulando por las calles de París, barricadas en cada esquina, las fábricas ocupadas, la televisión y la radio públicas secundando la huelga y hasta el mismísimo Festival de Cannes interrumpido. Se dice que entre siete y diez millones de franceses se movilizaron durante esos días. En una época en la que las jerarquías eran intocables y lo dominaban todo, estudiantes y obreros inviertieron los papeles temporalmente.… 
Cuando en este lacrimal valle las cosas se ponen más chungas de lo que podemos aguantar, todos necesitamos un álbum mental de recuerdos en el que poder refugiarnos. A todos nos gustaría haber disfrutado una infancia idílica, como la de Aquellos maravillosos años, llenos de aventuras, amorcitos y momentos epifánicos. El problema es que las infancias son como las narices: cada uno tiene la que le ha tocado, y dado que los recuerdos, de momento, no podemos embellecerlos mediante cirugía plástica, pues agua y ajo.
Hay libros que nos gustan, pero hay otros que consiguen mucho más… Nos fascinan. Y me estoy dando cuenta que esto último me pasa mucho con los libros de ensayo y divulgación científica. Hace poco os hablé de uno de mis últimos flechazos: 
Tengo que empezar esta reseña con una anécdota reciente sí o sí. En mi familia somos todos muy amantes de los felinos y todos tenemos gatos (o casi todos). Mi madre tiene un gato persa, adoptado del refugio, que es algo pavón y demasiado bueno. Un auténtico peluche. Leo, que así se llama el gato, vive en un cuarto piso. Hemos tenido más gatos y nunca había pasado nada, pero con este nos hemos llevado un buen susto. Resulta que hace tres días Leo se lanzó por la ventana a la caza de algún pajarillo. Estuvimos todo el día buscándole, pegando carteles, mirando debajo de los coches y nada.… 
Seguro que aún te acuerdas de aquello que perdiste un día, sin saber cómo ni dónde, y te dio mucha rabia. Y no me refiero a ese teléfono móvil que te había costado una pasta, ni a cuando te desapareció la cartera y te tocó anular las tarjetas y sacarte otra vez el DNI, no. Estoy hablando de aquella vez que perdiste ese objeto que para ti era irremplazable por su valor sentimental. ¿Te imaginas que lo recuperaras muchos años después? ¿A que el corazón te daría un vuelco de la alegría? Pues de esa idea nace la novela El guardián de los objetos perdidos, de Ruth Hogan.… 
Las obras póstumas, en su mayoría, suelen ser incompletas e irregulares. Si la muerte sorprende al autor de repente, lo más seguro es que no haya tenido tiempo para terminar, para corregir, para decantar. Si lo hace después de una larga enfermedad, cobarde eufemismo, resulta probable que haya estado más preocupado por su propia degeneración que por la conclusión de sus últimas líneas.